În casca lui răsună Sex Pistols. Dă din cap, zâmbind. Șoferul frânează, burduful troleului scârțâie, platforma rotitoare i-o zvârle, ca predestinat, în brațe. E toată-n negru, ochi conturați cu fumuriu, bocanci, plete lungi dezmățat de roșcate. Parfum de iasomie. Cam puternic. Și unghii cam de pisi. Ochii lui coboară discret spre pieptul plin unde vălurește un A în cerc roșu. Anarchy? Nu, Andreea, susură ea. Tricoul, zice el. A, H și M. Scârbit, îndeasă casca la loc. Înapoi la Rotten și Vicious.
Arthur Ianoși
My dear Lilith. De ce pisici portocalii scriu în engleză?, își zise Bărbosu, ștergând cu o bucată de nor. De când ai plecat, aici e jale. Ăștia înaripații s-au luat la harță cu ăia împielițații. Am avut inspirația să developez amintirile cu noi într-o picătură de rouă pe care-am salvat-o în ultimul fir de iarbă. Ți-ai uitat eșarfa cu lebede negre. În șifonier. Încă miroase a tine. A flori albe și-a rebeliune. Te-am iubit preț de-un Univers dar acum tre' să-nchei că dau ăștia foc la baracă. From God with love.
Ana Vlad
Roata scârțâi-n amintire, împinsă de vânt. Sări-n ea. Rochia verde flutura a vară pe trupul ei mic, inima-nghițea bucurie-nvârtită cu soare, un ciob sclipea o dată la 360 de grade. Străinul ce privea hulpav de lângă tufa-nflorită și-l aminti abia mai târziu, când smulse ciobu-nroșit din ochiu-i murdar. Nu vorbi cu străinii, scrâșni și se-ndepărtă. Apoi frica-ncepu a-i molfăi inima, pân-o scuipă-ntr-o zi, amară. De-atunci, nu mai simte decât o-nvârteală ciudată în care cade mărunt și miros dulceag de iasomie.
