Se lasă seara în nisipul ceainăriei. Piesele de pe tabla de şah se mută din veac în veac, încercuind ţinta, fidelă jocului aceeaşi. Intuitiv, sorbim câte o gură. Infuzia: o frunză dintr-un alt capitol; apoi - bucăţele de vehicule foarte scumpe, transformate în inutil datorită impactului cu filosofia greşită; se completează cu bambus în formă de gard ad-hoc; la intrare o coadă lungă de luminiţe, nu neapărat licurici cât aşteptare. Tunelul nu ajută.
Masa alăturată e posibil să-ţi dezvăluie fluiditatea cuvintelor. Trei guri mestecă alăturări de silabe. O dezordine care nu poate fi numită haos. De la operă - neînţeleasă şi dătătoare de migrene conspiraţie muzicală - se ajunge lejer la soluţii vizavi de problemele ministerelor, fără a-i uita pe boşorogii care patrulează sălile de teatru, în care Marius Moga nu intră, pentru că el oricum învârte tot în oraş. Trăgând cu urechea, insistent, ai parte de expandata senzaţie a mecanismului devenit necesitate, devenit lux, devenit familie, devenit sistem, devenit certitudine, devenit reflex, devenit...
100% cunoaştere sau cel puţin prin apropiere. Nimicul se împrăştie cu tărie.
...face să se cutremure tabla noastră de şah. Piesele se rostogolesc şi, căutându-le în nisip, nu descoperim decât resturi, imposibil de inclus în jocul început în pătratul veşnic. N-am fost destul de actuali ca să le facem poze cu telefonul, pe parcurs....