Nimic nu e mai frumos
decât dispariția lentă.
Ceea ce-i adevărat dacă vorbești
despre apusul de soare în Islanda
și fals despre centrul pentru
afecțiunile memoriei
lângă mall-ul părăsit.
Nu poți avea un gând
pe care-n aceeași secundă
să îl judeci din afară
de unde am învățat jongleria
și cezura,
cusătura inimii
în oceanul de timp.
(în perioada 1 iulie - 30 septembrie 2026, curatorul acestei rubrici este poeta Ioana Ieronim)
0 comentarii
Arhiva rubricii
Cum mi-o imaginez pe Georgia O'Keeffe la ferma ei fantomă / Imagining Georgia O'Keeffe at her Ghost Ranch, Judith Wilkinson, traducere de Adrian-Florin DuțăDacă există un Dumnezeu, Ioanid RomanescuArs Antipoetica, Anatol E. BaconskyMelcul de deșert / Desert Snail // Femeia mexicană care a murit în deșert / The Mexican Woman Who Died in the Desert, Judith Wilkinson, traducere de Adrian-Florin DuțăIntersecție, Leonid DimovToate articolele din această rubricăRubricile categoriei
Poezia săptămâniiNichita StănescuDiscursuriTranslatioPictografiiEpistole indiscreteCrime perfecte (în La minor)Legile HazarduluiPublicitate