Acum trage linie să socoteşti:
Câţi ani sunt câştigaţi şi câţi pierduţi?
Îi vezi cât de firavi şi de mărunţi
S-au risipit în tristele poveşti?
Se şterg conture, de abia îţi aminteşti
De clipele încântării, de patimi şi iubiri,
Elanuri strivite, nevinovate răstigniri,
În suflet doar tăciunii stinşi de-i mai găseşti.
În ce iureş de flăcări iarăşi să-i înmugureşti?
1 comentariu
Arhiva rubricii
De la egal la egal, Craig Morgan Teicher, traducere de Ioana IeronimCarantină. Bamberg, Dagmar Dusil, traducere de Ioana IeronimCetăţile albe, Dimitrie StelaruFlori de mac în traducere, Sujata BhattViziune, Simon Armitage, traducere de Ioana IeronimToate articolele din această rubricăRubricile categoriei
Poezia săptămâniiLegile HazarduluiNichita StănescuDiscursuriTranslatioPictografiiEpistole indiscreteCrime perfecte (în La minor)Publicitate