se bat de se dărâmă între ele
prin norii roșii mâncători de stele
întenebrate umbre de suflet fără har
pe Terra fecundată de-o ură în zadar
printre omoruri și fără de număr rele
la ce bun să răzbim prin somn cu vise grele
de ce? păi nimeni n-are nici cel mai mic habar
e limpede un lucru doar: de când e lumea lume
istoria nu e scrisă decât de-nvingători
care se mint și ei pe ei de câte ori
unul mai acătării încearcă să-i sugrume
oricum cel ce se crede a fi ceva mai mult
decât un Înger o va sfârși zdrobit cu botu-n lut
sur un carré d'écran d'un ciel crépusculaire
s'entredéchirent des ombres qui acharnées exhalent
la mort parmi les rouges nuages mangeurs d'étoiles
sortis des profondeurs de la sanglante Terre
planète fécondée par tant de désamour
parmi de meurtres fous et des cauchemars sans nom
à quoi bon se débattre noyés dans de rêves lourds
pourquoi? nul ne le sait! en revanche nous savons
bien que depuis que notre monde a vu le jour
l'histoire n'est écrite que par les seuls vainqueurs
qui se trahissent aussi entre eux pour peu que leurs
intérêts soient en jeu ou afin de régner par la peur
mais celui qui se croit être bien plus qu'un Ange va
sûrement finir comme l'ange déchu plus bas que bas