Venim țipând, plecăm în șoaptă,
Sub cerul vechi ce stă să rabde,
Cu demnitate mută,
În eleganța rară a frunzelor ce cad.
Sosim aici, plecăm acolo,
Un dans de umbre-n prag de zori,
Lăsăm în urmă doar ecoul,
Din zile-nsorite, din nopți cu nori.
În pași ușori, spre neștiință,
Purtăm o haină de mister,
Eleganța amară-n ființă,
E șoapta vântului stingher.
0 comentarii
Arhiva rubricii
Intersecție, Leonid DimovTraversând deșertul Murzuq. Pregătiri pentru deșert / Traversing the Murzuq Desert. Preparing for the Desert / Pe sub radar / Under the Radar, Judith Wilkinson, traducere de Adrian-Florin DuțăOrhideea de la Goran, Mariana DanOrașul fără nume, Ilarie VoroncaLângă peretele unei case, Yehuda Amichai, traducere de Ioana IeronimToate articolele din această rubricăRubricile categoriei
Poezia săptămâniiNichita StănescuDiscursuriTranslatioPictografiiEpistole indiscreteCrime perfecte (în La minor)Legile HazarduluiPublicitate