cub, cuib - diferenţa dintre ele e litera care redefineşte perspectiva:
colţuros, limitat şi auster - rotund, călduros şi apărat
Când trăieşti într-un cuib, lumea nu te vede, eşti ferit de pericole şi liber să creşti în voie. Există o instanţă ajutătoare, cineva care te hrăneşte şi-ţi dă să bei după cum îi ceri - fie că acela eşti tu sau altcineva. Starea de/din cuib îţi oferă stabilitatea de care ai nevoie pentru a te simţi bine cu tine.
Când trăieşti într-un cub, te crezi apărat de propriile închipuiri, tocmai pentru că le ai sub ochi zi de zi. Reduci lumea la perfecţiunea reinterpretată din jur, la peştera luminată din afară în care nu ai nici un secret pentru tine, dar nici pentru ceilalţi. Lucrurile care te înconjoară îmbătrânesc cu viteza cu care tu încerci să uiţi că ele există.
În cub nu intri pe uşă, dar nici pe fereastră. Îl iei cu tine oriunde te duci, încerci să-l topeşti în mare, să-l spargi într-un refugiu de salvamont. Nu-ţi reuşeşte niciodată pe de-a-ntregul. Geometria lui ţi-a redesenat inima în unghiuri drepte, abrupte, tăioase.
Cuibul te sufocă, la un moment dat, din cauza căldurii. Cubul, dimpotrivă, te îngheaţă cu austeritatea lui - din care ai vrea uneori să evadezi.
Cum se face trecerea de la cub la cuib? E necesară?
Cine-ţi garantează că, odată făcută, va dura?
Cum recapeţi ceea ce ai pierdut, dacă ai pierdut ceva?