Sărut / O carte. Fără titlu / Kiss / A Book

Sărut

Mă săruţi într-o seară geroasă de sâmbătă
lângă Trinity Square
unde adolescenţii fugiţi de acasă petrec
irosindu-şi tinereţea -
braţe acoperite de tatuaje, inimi acoperite
de cicatrici,
guri futute în grabă, clătite cu votcă
"If it's oral it's not sex!"
şi dimineaţa poţi pretinde că nu-ţi aduci aminte.

Mă săruţi
sub privirile femeilor de serviciu care ne spionează
când dau cu aspiratorul prin mall
minunându-se în fiecare zi
de grămezile de prezervative şi seringi de unică folosinţă
aruncate în veceuri la Eaton Centre.

Mă săruţi
sub supravegherea discretă a paznicilor de noapte
cu doctorat sau măcar cu masterat
imigranţi din ţări unde dolarul este încă semnul diavolului.
"Who else would kiss in minus 28 degrees in the snow?"
se întreabă
siguri că suntem pe cale de a comite adulter
am merita să fim ţintuiţi pe un pat de tortură sau, şi mai bine,
să fim omorâţi cu pietre în mijlocul străzii
de copii fără păcat
dar gata pentru prima experienţă mistică.

Mă săruţi
cu graţia unei poezii de dragoste de la 1600
până când mă învălui în albastru regal şi mireasmă de crin,
un oftat se furişează din mine
fragil ca ultima suflare
a unei sfinte virgine
(oasele ei subţiri sfărâmate de leii flămânzi în faţa
mulţimii care se-ntrece în urale -
unul din multele spectacole
cu gladiatori, fiare sălbatice şi creştini
către sfârşitul imperiului).

Te apleci şi îmi mângâi părul,
iar copilul din mine începe
să facă tumbe de bucurie,
reafirmă principiul plăcerii şi
reinventează căldura pierdută demult a uterului.

Mă cuprinzi
cu braţe de sticlă gata să se spargă în bucăţele
la cel mai mic semn de respingere
până când măduva începe să tremure în oasele mele
tensiunea-mi creşte
peste 19,
iar dorinţa de sex devine dorinţa
de a fi.

O carte. Fără titlu

M-ai umplut de cuvinte şi mi-ai inspirat o carte când orice alt bărbat
mi-ar fi făcut un copil. care pledează pentru dreptul oamenilor de a visa
şi de a fi vulnerabili,
un Don Quijote cu sânge amestecat
cântând aria dragostei şi înfrângerii după ce şi-a rătăcit morile,
iar Dulcinea din Toboso s-a resemnat cu jumătate de normă
în industria sexului
ca să-şi plătească taxele la facultatea de drept cuvinte mi se târăsc prin fiecare încreţitură a creierului
ca o invazie de viermi izvorând din toate durerile
pe care-am încercat să le uit îmi dai ocol plin de curiozitate pe ritm de Miles Davis, Kind of Blue
şi continui să scriu.

Când îţi pierzi în sfârşit răbdarea, îţi ceri drepturile ca un nobil
la nunta fetei de ţărani,
mijeşti ochii la ecranul computerului meu
ai mare nevoie de ochelari şi un pahar de Merlot dar nu te-nţeleg
şi brusc mi-e mai jenă să-ţi arăt ce am scris
decât să las să-mi cadă
sutienul din dantelă neagră cu patru perechi de copci sau să trag jucăuş într-o parte triunghiul de mătase dezvelind ceea ce tu încă mai consideri poarta raiului pentru că m-ai prins de mână
mi s-au înmuiat genunchii,
mi s-a tăiat respiraţia,
mi s-au înroşit ochii, împroşcând lacrimi -
dovada maximă a bărbaţiei tale
care-mi anihilează cu voioşie instinctul de conservare gândindu-te la titluri pentru cartea mea
cu entuziasmul
unui tată în căutare de nume pentru fiul
pe cale de a se naşte.

Îţi ascult vocea
recitând solemn cartea de telefoane şi cuvintele stranii din
"Oh, Canada!"
şi mă întorc la scris.

(Poeme din volumul Tiger on a Leash, publicate în revista POEM a Centrului de Poezie al Universităţii Roehampton din Londra - redactor-şef fondator, Dr. Fiona Sampson.
Traduse din limba engleză de autoare, cu mulţumiri Ioanei Ieronim pentru sugestiile pline de subtilitate.
Diana Manole este poet, traducător, regizor de teatru şi profesor universitar, care locuieşte în Toronto, Canada.)

***

Kiss

You kiss me on a frigid Saturday night
near Trinity Square
where homeless teens are partying
their youth away
arms covered in tattoos and hearts covered in scabs
rushed blowjobs washed out with vodka
if it's oral it's not sex
and in the morning you can pretend you don't remember.

You kiss me
under the gaze of the cleaning ladies spying on us
while vacuuming the mall's floors
women of all ages with thick accents and rubber gloves
amazed every day
by the stash of used condoms and disposable needles
thrown away in the public washrooms at the Eaton Centre.

You kiss me
surrounded by security guards with Master's and PhDs
from countries where the dollar bill is still a sign of evil
and rich people have long beards
they can't help but take us as adulterers
"Who else would kiss in minus 28 degrees in the snow?"
wishing to cast us on a bed of suffering or better still
have us stoned in the middle of the street by children
without sin
but ready to have their first religious experience.


You kiss me
with the softness of a love poem from the 1600s
until you envelop me in royal blue and a scent of white lilies
a sigh oozes out of me
as frail as the last breath
of a virgin saint
(her light bones crushed by the hungry lion in front of the
cheering crowds
just one more show in the Coliseum
towards the end of the Empire).

You stroke my hair
until my inner child starts
wiggling around
reasserting the pleasure principle and
reinventing the warmth of the long-lost womb.

You hug me
with glass arms ready to break into pieces
at the faintest sign of disapproval
until my marrow starts shivering, blood pressure spikes over 190,
and the desire to have sex becomes the desire
to be.

A Book

You filled me up with words and gave me a book when any other man
would've given me a child still fighting for people's right to dream and be vulnerable
a miscegenated Don Quixote
singing an aria of love and defeat after he lost his windmills
and Dulcinea del Toboso had to settle for a part-time job
in the sex industry
to pay her student debt words crawling in each crease of my brain
like an invasion of maggots springing from all the pain
I've been trying to forget Miles Davis's Kind of Blue
and writing

Finally impatient, you claim your rights like the seigneur
at the peasant girl's wedding
squinting at my computer screen
in dear need of your reading glasses and a glass or two of red wine but I don't get it
and showing you my words suddenly becomes more embarrassing
than dropping
my black lace push-up bra with four pairs of clasps or teasingly pulling aside the silk panties I once worn by mistake to unveil what you still think of as the gate to heaven just because you grabbed my hand
my knees are weak, my breath shallow, and my eyes
red themselves spitting out tears
the biggest confirmation of your manhood
joyfully tearing down my survival instinct already thinking of titles for my book
with the excitement of a father thinking of names for his unborn son

I listen to your voice
solemnly reciting the phone book and the strange words of
"Oh, Canada!"
and go back to writing.

(în perioada 1 iunie 2015 - 31 decembrie 2015, curatorul acestei rubrici este poeta Ioana Ieronim)