Pielea începuse să-i miroasă a moarte și se lipi de spatele lui, de data asta, fără silă. Imaginea copilei care-și rupsese venele cu dinții după primul client îi străbătu brusc ființa ca și cum ar fi existat și în el. Trase în jos cureaua, strângându-i-o și mai tare în jurul gâtului. Îi privi tatuajul jucând nervos pe mușchii încordați. Încerca să scape și-și zgâria gâtul ca un animal prins în laț. Îi simți pentru o secundă greutatea corpului care se prăbuși lipsit de viață. Who's the boss now, mother fucker?
Sorin Rizeanu
Tu, măr și bergamot, flori albe de portocal. Miros visat de Hugo Boss pe-o plaja din Dendera. Eu, iasomie, dulce ca putregaiul. Miros de manuscris pe piele dintr-o bibliotecă întunecată, în vechea Alexandrie. O să ne întâlnim în cel mai murdar oraș din lume, lângă o piramidă. O să fugim pe străzi în excelent pericol, călare pe motocicletă. Nărăvașă și roșie. Pe barca umbrită o să-ți rup corsetul și tu o să îmi pierzi cămașa. Ne știe bătrânul Nil. Tu o Cleopatră de gheață, eu o bibliotecă arzând.
Arthur Ianosi
Atârna în ștreang pe eșafodul unde erau expuse capetele celorlalți tâlhari. Scăunelul de lemn era năclăit de sânge și plin de muște bucuroase că festinul era în toi. Piațeta era goală acum, doar călăul își ascuțea lama macetei pregătindu-se să cresteze trupul celui care fusese căpetenia prădătorilor de case. Se citea bucuria în ochii lui. Plăseaua de os încă era fierbinte. Îl crestă din creștet până-n vintre și-apoi îi tăie inelarul ca să-și însușească belciugul de aur. Cine e șefu' acum, ha?
